27 de junio de 2008

BORGES Y YO


"Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me demoro, acaso ya mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel; de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de profesores o en un diccionario biográfico. Me gustan los relojes de arena, los mapas, la tipografía del siglo XVIII, las etimologías, el sabor del café y la prosa de Stevenson; el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las convierte en atributos de un actor. Sería exagerado afirmar que nuestra relación es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir, para que Borges pueda tramar su literatura y esa literatura me justifica. Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas páginas válidas, pero esas páginas no me pueden salvar, quizá porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la tradición. Por lo demás, yo estoy destinado a perderme, definitivamente, y sólo algún instante de mí podrá sobrevivir en el otro. Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me consta su perversa costumbre de falsear y magnificar. Spinoza entendió que todas las cosas quieren perseverar en su ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre. Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero me reconozco menos en sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra. Hace años yo traté de librarme de él y pasé de las mitologías del arrabal a los juegos con el tiempo y con lo infinito, pero esos juegos son de Borges ahora y tendré que idear otras cosas. Así mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro.

No sé cuál de los dos escribe esta página."

"Borges y yo", El HACEDOR, JLBorges

22 Comentarios:

Anonymous dijo...

"El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pie cuando yo muera"

_la que no soy yo_

Anonymous dijo...

"¿Y yo a quién me parezco? Pues seguramente tengo algo de equilibrista que, en una alameda del fin del mundo, está paseando por la línea del abismo. Y creo que me muevo como un explorador que avanza en el vacío. No sé, trabajo en tinieblas y todo es misterioso. Solo sé que me fascina escribir sobre el misterio de que exista el misterio de la existencia del mundo, porque adoro la aventura que hay en todo texto que uno pone en marcha, porque adoro el abismo, el misterio mismo, y adoro, además, esa línea de sombra que, al cruzarla, va a parar al territorio de lo desconocido..."
Doctor Pasavento, Enrique Vila- Matas
A. de N.

Anonymous dijo...

"Yo es otro"

(Rimbaud)

Anonymous dijo...

Hizo tres ejercicios
de disolución de sí mismo
y al cuarto quedó solo
con la mirada fija en la respuesta
que nadie pudo darle.
BIOGRAFÍA SUMARIA, J. Ángel Valente
De A. de N.

Anonymous dijo...

PARA DECIR LA PALABRA "YO" HEMOS DE SABER DECIRLA COMO EN AUSENCIA DE QUIEN LA ENUNCIA.

Anonymous dijo...

¿SOY yo quien anda, esta noche,
por mi cuarto, o el mendigo
que rondaba mi jardín,
al caer la tarde...?

Miro
en torno y hallo que todo
es lo mismo y no es lo mismo…
¿La ventana estaba abierta?
¿Y no me había dormido?
¿El jardín no estaba verde
de luna...?… El cielo era limpio
y azul… y hay nubes y viento
y el jardín está sombrío…

Creo que mi barba era
negra... Yo estaba vestido
de gris… Y mi barba es blanca
y estoy enlutado… ¿Es mío
este andar? ¿Tiene esta voz,
que ahora suena en mí, los ritmos
de la voz que yo tenía?
¿Soy yo, o soy el mendigo
que rondaba mi jardín,
al caer la tarde...?

Miro
en torno… Hay nubes y viento…
El jardín está sombrío…

… Y voy y vengo… ¿Es que yo
no me había ya dormido?
Mi barba está blanca… Y todo
es lo mismo y no es lo mismo…


Juan Ramón Jiménez

Dedicado a Cristina F.

Anonymous dijo...

(...) Yo me salvé escribiendo
después de la muerte de Jaime Gil de Biedma.

De los dos, eras tú quien mejor escribía.
Ahora sé hasta qué punto tuyos eran
el deseo de ensueño y la ironía,
la sordina romántica que late en los poemas
míos que yo prefiero, por ejemplo en Pandémica…
A veces me pregunto
cómo será sin ti mi poesía.

Aunque acaso fui yo quien te enseñó.
Quien te enseñó a vengarte de mis sueños,
por cobardía, corrompiéndolos.


_Jaime Gil de Biedma_

Anonymous dijo...

De A.de N:

"Llevo sobre mi rostro cien máscaras de ficción que se suceden bajo el imperio mezquino de una fatalidad sin transcendencia"
Don Ramón María del Valle- Inclán.


Como dijo Ramón Gómez de la Serna, Valle- Inclán era " LA MEJOR MÁSCARA que desfilaba por la calle de Alcalá".

Ubú dijo...

Iba muy de prisa. Me habían citado.
Un desconocido me detuvo y me dijo...
No recuerdo qué dijo, ante mí, apresurado,
aquel hombre sonriente, gordo, rubio, un tanto
calvo.
Yo quería acabar. Me habían citado.
Y él me hablaba de cosas que sólo a él importaban
y que no sé por qué me estaba a mí contando.
Yo le dije: "Perdón. Tengo un poco de prisa".
Y le tendí la mano. Y él la retuvo un poco.
Y entonces me di cuenta - gordo, rubio, un tanto
calvo-
que estaba ante mí mismo sin espejos.
Pues yo creía que iba, pero estaba volviendo.

Gabriel Celaya. EL DOBLE

Ubú dijo...

Chuang Tzu soñou que era unha bolboreta. O espertar ignoraba se era Tzu que soñara que era unha bolboreta ou se era unha bolboreta e estaba a soñar que era Tzu.

SOÑO DA BOLBORETA. Chuang Tzu (300 a. C.).

Anonymous dijo...

"No hay más heterónimos que aquellos que uno puede alimentar"

FERNANDO PESSOA

Anonymous dijo...

Tal vez lo que he hecho es ir apoyándome en citas de otros para ir conociendo mi exiguo territorio propio de un subalterno con algunos destellos vitales y al mismo tiempo descubrir que nunca llegaré a conocerme mucho a mí mismo –porque la vida no es una unidad con un centro, “la vida” decía Nietzsche, “ya no reside en la totalidad, en un Todo orgánico y completo”-, pero en cambio podré ser muchas personas, una pavorosa conjunción de los más diversos destinos y un conjunto de ecos de las más variadas procedencias: un escritor tal vez condenado, tarde o temprano –obligado por las circunstancias del tiempo que le ha tocado vivir-, a practicar, más que el género autobiográfico, el autoficticio, aunque para que me llegue la hora de esa condena cabe esperar que me falte mucho, de momento estoy enzarzado en un entrañable homenaje a la Veracidad, metido en un esfuerzo desesperado por contar verdades sobre mi fragmentada vida, antes de que tal vez me llegue la hora de pasarme al terreno de la autoficción, donde sin duda, si me queda otra salida, simularé que me conozco más de lo que en realidad me conozco.

ENRIQUE VILA-MATAS

Recomiendo: "EL MAL DE MONTANO"

A.de N.

Anonymous dijo...

"Verdaderamente, si bien se considera, señores míos, grandes e inauditas cosas ven los que profesan la orden de la andante caballería. Si no, ¿cuál de los vivientes habrá en el mundo que ahora por la puerta deste castillo entrara, y de la suerte que estamos nos viere, que juzgue y crea que nosotros somos quien somos?". DON QUIJOTE

Ubú dijo...

Rimbaud dixo: "Eu é outro".
Flaubert, durante o proceso pola súa novela, puxo en práctica o xénero autoficticio do que fala o personaxe de Vila-Matas e declarou: "Madame Bovary c'est moi", madame Bovary son eu.
Máis adiante, Ortega y Gasset sancionou a afirmación de Flaubert co seu aserto famoso: "Eu son eu máis as miñas circunstancias".
Por último, alguén que non lembro dixo que o home é, polo menos, tres persoas diferentes: unha, a persoa que el cre que é; dúas, a persoa que os demáis cren que é e tres, a persoa que realmente é.

E niso estamos, supoño.

Ubú dijo...

QUEN MENTE?

Cruzando o Eume, á alba fría,
unha rapariga desde outra barca grita:
"Onde está César, aquel tan mentireiro?"
Eu, sen coñecelo,
respondo:
"Non demasiado lonxe!"
A verdade só habita nas profundidades.

César Antonio Molina. CEN POEMAS DO RÍO EUME.

MAJO dijo...

"Yo no soy yo
Soy éste
que va ami lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que , a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pie cuando yo muera".

ETERNIDADES, JRJ

Ubú dijo...

"Sobre lo que no soy hay grandes puentes
Que otro -sólo mitad- quiere pasar
(...) Otro al que yo no puedo encadenar"

Mário de Sá-Carneiro, en traducción de Ángel Crespo.

MAJO dijo...

"En otro cielo, en otro reino extraño,
mis trabajos se vieron en mi cara"
LOPE DE VEGA

Ese desconocido, ese recién llegado
que habla solo - no sabe que lo escucho-
y que pregunta, no sé a quién, ¿por qué volviste?
mientras borra con una blanca nube
los trabajos tatuados en su cara,
los zarpazos del tiempo,
y que otra vez pregunta ¿por qué volviste?
ese, al que veo y al que escucho
desde el lado de acá del espejo,
¿dónde, con quién estará hablando?

CUADERNO DE NUEVA YORK, José Hierro

MAJO dijo...

"- Dime tú, el que respondes: fue verdad o fue sueño lo que yo cuento que me pasó en la cueva?(...)
- A lo de la cueva- respondieron- hay mucho que decir: de todo tiene".
CERVANTES

MAJO dijo...

"Pensé en un laberinto de laberintos, en un sinuoso laberinto creciente que abarcara el pasado y el porvenir y que implicara de algún modo los astros".
BORGES

MAJO dijo...

"No te contemples en la muerte;
deja que tu imagen sea llevada
por las aguas que corren"

Marcel Schwob

No hay cortejo comparable para ti,
alma melancólica, a esta multitud
de ecos silenciados, galería monótona
que la quietud repite y obstinada refleja
sus trastornados ritmos.
Y la muerte está ahí, en el espejo
que divulga las voces de las aguas,
en esa luna inerte donde la menta asoma
tiritando, mientras que entre los dientes
las culebras son besos, y en la inmóvil tristeza,
el frío, de sus parques, traza la geometría.
Y el tinte de tu rostro se hace pálido y verde.
Pero si alguna vez quieres sobrepasar,
desgarrar la cruel lámina y clavar el gladiolo
en la caverna húmeda del espejo,
te arrastraré a la danza delirante
que en un instante alberga mil figuras distintas,
podré decirte cómo derrochar la belleza
en la noche magnífica, incendiándola,
a usar los diccionarios como libros de música,
orquesta fugitiva para esta insurrección,
esta brillante fiesta que en tu obsequio preparo.
Pues sentir es el prodigio único
que me alerta y preocupa, y la audacia,
como un tenaz diamante rasgando las ventanas,
la joya y homenaje que prefiero.
Llámame pues si rompes esa fronda sombría
del espejo, si has llegado al final
hasta el papel de plata, de repente arañado,
si tu rostro al cristal desampara
y con agudo estruendo se desprende.
No siempre hay que creer lo que el espejo dice.
Tu rostro verdadero puede ser cualquier máscara.



Ana Rossetti

Ubú dijo...

El otro día, mientras me afeitaba, descubrí otra cara en mí. Y no me era desconocida, se parecía a la de un vecino mío a quien no puedo ver, un hombre insoportable con quien me peleo a cada paso. Desde entonces, me tengo manía y me odio; ya no puedo quedarme solo conmigo mismo.

Pere Calders. ESPEJISMO, en De lo tuyo a lo mío.

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