EGON SCHIELE, Retrato de pintorCUANDO te veo así, mi cuerpo, tan caído
por todos los rincones más oscuros
del alma, en ti me miro,
igual que en un espejo de infinitas imágenes,
sin acertar cuál de entre ellas
somos más tú y yo que las restantes.
Morir.
Tal vez morir no sea más que esto,
volver suavemente, cuerpo,
el perfil de tu rostro en los espejos
hacia el lado más puro de la sombra.
(Espejo), Fragmentos de un libro futuro, José Ángel Valente
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1 Comentarios:
O día que publicaches este poema de Valente, andaba eu a ler uns sonetos de R. D. Laing. Un deles, a vida ten estas cousas, como dis ti comentando a morte de Saramago, presentaba un parentesco temático co de Valente (morte, decadencia física, interrogación sobre a identidade) pero por deficiencias técnicas non puden poñelo. Fágoo agora.
No puedo decir que sigo siendo el hombre que antaño fui. Él se dejó esclavizar para
liberarme.
Dejó el mullido lecho donde acostarse
para aquél que iba a ser cuando alcanzase los
ochenta
años.
Él hizo la siembra. Yo cosecho lo sembrado.
Él recogió y prensó las uvas. Yo bebo el vino.
Todavía estoy pagando los intereses de su
préstamo.
Soy el legado de su designio.
Las alas de la juventud no pueden impedir que
las piernas
de la edad
avancen tambaleándose hacia el juicio final.
Sea lo que sea lo que está escrito en la pá-
gina final
no soy más que el resultado de todos aquellos
años de
negación.
Me pregunto si él se sentiría feliz
si supiera que ha acabado siendo yo.
R. D. Laing. SONETOS E AFORISMOS.
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